Il aura fallut venir à Carcassonne pour l'entendre.
Lors d'une conversation de table chez des amis communs, chacun évoquant ses origines et/ou le chemin de sa famille, arrive mon tour. Evidemment, je mentionne fièrement que je suis un ex-parisien de 35 ans avec des origines mélangées juives polonaises et allemande, prêt à démontrer que l'amour est plus fort que tout... mais pas le temps cette fois, ma voisine de table, très sérieusement, m'explique qu'au final, je ne suis pas français car je n'ai pas "la culture française" mais celle "de mon vrai pays".
35 ans d'attente pour comprendre qu'il n'y a rien à faire, que le fantasme du pur français est toujours tenace et qu'il y aura toujours quelqu'un pour vous rappeler que non, décidément, vous êtes étranger partout.
J'ai de la chance, je peux facilement le dissimuler : il suffit de me taire.
